¡Viva España!

Mire Sr. Cascarrabias. Si a usted le duele que alguien le cuente las verdades del barquero de lo que pasa en su ciudad, quizá deba viajar un poco y abrir su mente. Dígame en qué le he ofendido y donde está mi mala educación.

Pero ya que insiste y me habla de unos navarros que se jugaron la vida hace medio siglo (y a los que respeto profundamente) por España y por Franco le voy a contar toda la verdad. Pero luego le da lecciones de historia y de democracia a otro. Vale?. Ahí va.

No se vaya a la Guerra Civil. No. Ni a la dictadura. No. Ni a la transición. No. A la democracia. A nuestra querida democracia. Corrían los primeros años 80 cuando a mi padre y a un compañero, unos chicos del forro polar, la chiruca y el flequillo les ametrallaron en su coche. Mi padre era “un secreta”. Estuvo herido mucho tiempo, y nunca volvió a trabajar. Y por supuesto nos fuimos al exilio. A su compañero lo llevaron al cementerio. En uno de los entierros mas tristes y solitarios que jamás he presenciado. Imagino que no quiere que le recuerde lo que muchos convecinos navarros de siete generaciones decían cuando mataban a algún Guardia Civil (¿le suena lo de “algo habrán hecho”?).

Durante muchos años hubo muchos, muchos km de distancia entre mi cuerpo y esta tierra (¿se acuerda aquello del Evangelio de sacudir el polvo de las sandalias?). Jamás la volví a pisar hasta hace unos pocos años. Por diversas circunstancias de la vida, que no tengo porqué contarle, tuve que venir a vivir a Pamplona.

Y voy a luchar, como hicieron sus amigos navarros en el 36 (por algunos valores que ahora yo no comparto, pero muy loables todos) como hizo mi padre, su compañero y muchos otros que cayeron en el asfalto por culpa de esos cabrones de las chirucas. Muchos, que no ostentaban cargos públicos, y de los que nadie se acordó ni apenó. Muchos, a los que enterraban en la soledad del atardecer. En Pamplona eh!. No en Tolosa. Muchos que eran panaderos en vez de policías o camioneros en vez de Guardia Civiles.

Así que sigan ustedes ocultando sus sentimientos y hablando de banderas requetés, de 1936, del General Mola y de la Marcha Real, pero mientras tanto, en su querida ciudad -que por cierto también “fue” la mía-, sigue estando proscrito llevar la camiseta de la Selección Nacional. Y eso es una falta de libertad. De la misma libertad por la que luchó mi padre y su compañero y otros muchos.

Vinieron a por los negros, pero como yo no era negro… ¿le suena verdad?.

Oye Karmelo, lo tuyo es de juzgado de guardia eh!… ¿A cuantos de tus amigos del komando kamiseta de la selección de Euskalherría han apuñalado en la Plaza del Castillo?. Dime a cuantos.
Perdona pero o eres tonto o estás borrachos. Manda huevos tu comentario. Manda mutxos huevos.